Este cielo de postal, con esas nubes pintadas, tan altas, no es el cielo que tu pintas con la imaginación, sino ese otro azotado por la lluvia, tal vez con un fondo de palmeras y un refugio de palmas entre ellas donde esconderse a esperar que pase el vendaval y la claridad difusa del nuevo día dibuje un cielo de postal con nubes lejanas.
El tren sube lentamente hasta al refugio de montaña. Nubes suspendidas en el cielo: un pretexto para iniciar una conversación que deriva sin remisión hacia ellos mismos, hacia esos días lejanos en los que la felicidad, esa nota discordante, era mirarse lentamente y besarse en los labios sabiendo que todo estaba a punto de acabar.
Allá arriba, mientras charla acostado junto a ella, separados tan solo por la lluvia que cae insistentemente en su interior, el deseo es un abismo, un mar de algas, un cielo bajo de tormenta. Y ese dolor punzante de la renuncia.
Cada palabra parece un tajo arrancado a la vida, escribe usted muy bien
ResponderEliminarMuchas gracias Sr. o Sra. Anónimo por sus amables palabras. No tenga reparos en dejar la próxima vez aunque sea sus iniciales. Afectuosos saludos.
ResponderEliminarComo no sé si habrá próxima vez - a pesar de que es un verdadero placer leer sus palabras -, me presento; por ahora soy el Sr. Mooc o Mooc a secas (depende del grado de confianza), en referencia a mi molesta actividad de los últimos días. Mis saludos son igual de afectuosos
ResponderEliminarBienvenido, Sr. Mooc. Espero no haberle parecido presuntuosa al sugerir que habría una próxima vez. No era mas que una invitación a que siga frecuentando este blog, si es su deseo. No ha habido molestia alguna. Gracias de nuevo por sus amables palabras.
ResponderEliminarEn modo alguno sus palabras has sido presuntuosas; lo he dicho sólo por mi, por que a pesar de su amable invitación..., no puedo asegurar una próxima vez. Gracias por todas sus palabras. Sr. Mooc
ResponderEliminarA veces la nota discordante adopta la forma de una mirada furtiva, del desliz de un espía; Sr. Mooc
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