Tres haikus (II)

No es el mar bravo.

Sólo tus pensamientos

a la deriva.

***

En la madera

sobrevive el invierno,

como en tu pecho.

***

Juego sagrado.

En disputa dos cuerpos.

Mar en invierno.

Lo bello y lo triste

El eco de los pasos. El sonido de las voces que hablan en un idioma que no comprendes. El rumor del mar cercano batiéndose contra la muralla antigua que rodea la ciudad. La luz moribunda que se apaga mientras se encienden esas otras luces que convierten la tarde en una barraca de feria donde todas las caras te son familiarmente desconocidas.

La cuerda invisible que te une a la nada, pero que está anclada en esa nada con la misma fortaleza que si estuviese asida a la roca más dura, se tensa de nuevo. Y una pena reciente, que no es más que el recuerdo vívido de otras penas antiguas, aparece de nuevo. Sorbes tu bebida caliente y dulce mientras pasa la vida. Y tú la ves pasar.  Y sientes.

Para cerrar el círculo. Para que nada cambie. La belleza renueva sus votos en antiguos rencores. Y el eco del pasado se acompasa con el rumor del mar que brilla de nuevo en sus ojos con el último fulgor  de la tarde. Cada palabra es un enigma, cada gesto una llave. El recuentro, una saeta punzante. El dolor de estar vivo.